Mis pesadillas

Cuando en la cosecha se nace disímil,
no existe el momento de la gravedad,
caemos por su fuerza en el lápiz
tildando las ranuras del epítome.

No hay delta que nos desnude
aún en mil bahías de caracolas,
o en dos espontáneos oteros.

No quiero soltar tu voz porque duele,
tus dedos se afianzan más a los míos
y sigues doliéndome siempre aquí…
Liarás tu muerte a mi esencia.
Hemos perdido nuestra estirpe
y en esta ironía hasta sus silencios,
sus huellas,
destino
tan de tierras sin tumbas
que nos tilda de duendes.



Leo F Zambrano